Movimenti

• I limoni
  Ascoltami, i poeti laureati
  si muovono soltanto fra le piante
  dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
  Io, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
  fossi dove in pozzanghere
  mezzo seccate agguantano i ragazzi
  qualche sparuta anguilla:
  le viuzze che seguono i ciglioni,
  discendono tra i ciuffi delle canne
  e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.
  Meglio se le gazzarre degli uccelli
  si spengono inghiottite dall’azzurro:
  più chiaro si ascolta il susurro
  dei rami amici nell’aria che quasi non si muove,
  e i sensi di quest’odore
  che non sa staccarsi da terra
  e piove in petto una dolcezza inquieta.
  Qui delle divertite passioni
  per miracolo tace la guerra,
  qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
  ed è l’odore dei limoni.
  Vedi, in questi silenzi in cui le cose
  s’abbandonano e sembrano vicine
  a tradire il loro ultimo segreto,
  talora ci si aspetta
  di scoprire uno sbaglio di Natura,
  il punto morto del mondo, l’anello che non tiene,
  il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
  nel mezzo di una verità.
  Lo sguardo fruga d’intorno;
  la mente indaga accorda disunisce
  nel profumo che dilaga
  quando il giorno più languisce.
  Sono ,i silenzi in cui si vede
  in ogni ombra umana che si allontana
  qualche disturbata Divinità.
  Ma l’illusione manca e ci riporta il tempo
  nelle città rumorose dove l’azzurro si mostra
  soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
  La pioggia stanca la terra, di poi; s’affolta
  il tedio dell’inverno sulle case,
  la luce si fa avara – amara l’anima.
  Quando un giorno da un malchiuso portone
  tra gli alberi di una corte
  ci si mostrano i gialli dei limoni;
  e il gelo del cuore si sfa,
  e in petto ci scrosciano
  le loro canzoni
  le trombe d’oro della solarità.

• Corno Inglese
  Il vento che stasera suona attento
  – ricorda un forte scotere di lame –
  gli strumenti dei fitti alberi e spazza
  l’orizzonte di rame
  dove strisce di luce si protendono
  come aquiloni al cielo che rimbomba
  (Nuvole in viaggio, chiari
  reami di lassù! D’alti Eldoradi
  malchiuse porte!)
  e il mare che scaglia a scaglia,
  livido, muta colore
  lancia a terra una tromba
  di schiume intorte;
  il vento che nasce e muore
  nell’ora che lenta s’annera
  suonasse te pure stasera
  scordato strumento,
  cuore.

• Quasi una fantasia
  Raggiorna, lo presento
  da un albore di frusto
  argento alle pareti:
  lista un barlume le finestre chiuse.
  Torna l’avvenimento
  del sole e le diffuse
  voci, i consueti strepiti non porta.
  Perché? Penso ad un giorno d’incantesimo
  e delle giostre d’ore troppo uguali
  mi ripago. Traboccherà la forza
  che mi turgeva, incosciente mago,
  da grande tempo. Ora m’affaccerò,
  subisserò alte case, spogli viali.
  Avrò di contro un paese d’intatte nevi
  ma lievi come viste in un arazzo.
  Scivolerà dal cielo bioccoso un tardo raggio.
  Gremite d’invisibile luce selve e colline
  mi diranno l’elogio degl’ilari ritorni.
  Lieto leggerò i neri
  segni dei rami sul bianco
  come un essenziale alfabeto.
  Tutto il passato in un punto
  dinanzi mi sarà comparso.
  Non turberà suono alcuno
  quest’allegrezza solitaria.
  Filerà nell’aria
  o scenderà s’un paletto
  qualche galletto di marzo.

• Falsetto
  Esterina, i vent’anni ti minacciano,
  grigiorosea nube
  che a poco a poco in sé ti chiude.
  Ciò intendi e non paventi.
  Sommersa ti vedremo
  nella fumea che il vento
  lacera o addensa, violento.
  Poi dal fiotto di cenere uscirai
  adusta più che mai,
  proteso a un’avventura più lontana
  l’intento viso che assembra
  l’arciera Diana.
  Salgono i venti autunni,
  t’avviluppano andate primavere;
  ecco per te rintocca
  un presagio nell’elisie sfere.
  Un suono non ti renda
  qual d’incrinata brocca
  percossa!; io prego sia
  per te concerto ineffabile
  di sonagliere.
  La dubbia dimane non t’impaura.
  Leggiadra ti distendi
  sullo scoglio lucente di sale
  e al sole bruci le membra.
  Ricordi la lucertola
  ferma sul masso brullo;
  te insidia giovinezza,
  quella il lacciòlo d’erba del fanciullo.
  L’acqua è la forza che ti tempra,
  nell’acqua ti ritrovi e ti rinnovi:
  noi ti pensiamo come un’alga, un ciottolo,
  come un’equorea creatura
  che la salsedine non intacca
  ma torna al lito più pura.
  Hai ben ragione tu! Non turbare
  di ubbie il sorridente presente.
  La tua gaiezza impegna già il futuro
  ed un crollar di spalle
  dirocca i fortilizi
  del tuo domani oscuro.
  T’alzi e t’avanzi sul ponticello
  esiguo, sopra il gorgo che stride:
  il tuo profilo s’incide
  contro uno sfondo di perla.
  Esiti a sommo del tremulo asse,
  poi ridi, e come spiccata da un vento
  t’abbatti fra le braccia
  del tuo divino amico che t’afferra.
  Ti guardiamo noi, della razza
  di chi rimane a terra.