Mediterraneo

• A vortice s’abbatte
  sul mio capo reclinato
  un suono d’agri lazzi.
  Scotta la terra percorsa
  da sghembe ombre di pinastri,
  e al mare là in fondo fa velo
  più che i rami, allo sguardo, l’afa che a tratti erompe
  dal suolo che si avvena.
  Quando più sordo o meno il ribollio dell’acqua
  che s’ingorgano
  accanto a lunghe secche mi raggiunge:
  o è un bombo talvolta ed un ripiovere
  di schiume sulle rocce.
  Come rialzo il viso, ecco cessare
  i ragli sul mio capo; e scoccare
  verso le strepeanti acque,
  frecciate biancazzurre, due ghiandaie.
   
• Antico, sono ubriacato dalla voce
  ch’esce dalle tue bocche quando si schiudono
  come verdi campane e si ributtano
  indietro e si disciolgono.
  La casa delle mie estati lontane
  t’era accanto, lo sai,
  là nel paese dove il sole cuoce
  e annuvolano l’aria le zanzare.
  Come allora oggi in tua presenza impietro,
  mare, ma non più degno
  mi credo del solenne ammonimento
  del tuo respiro. Tu m’hai detto primo
  che il piccino fermento
  del mio cuore non era che un momento
  del tuo; che mi era in fondo
  la tua legge rischiosa: esser vasto e diverso
  e insieme fisso:
  e svuotarmi così d’ogni lordura

  come tu fai che sbatti sulle sponde

  tra sugheri alghe asterie

  le inutili macerie del tuo abisso.
   
• Scendendo qualche volta
  gli aridi greppi
  ormai divisi dall’umoroso
  Autunno che li gonfiava,
  non m’era più in cuore la ruota
  delle stagioni e il gocciare
  del tempo inesorabile;
  ma bene il presentimento
  di te m’empiva l’anima,
  sorpreso nell’ansimare
  dell’aria, prima immota,
  sulle rocce che orlavano il cammino.
  Or, m’avvisavo, la pietra
  voleva strapparsi, protesa
  a un invisibile abbraccio;
  la dura materia sentiva
  il prossimo gorgo, e pulsava;
  e i ciuffi delle avide canne
  dicevano all’acque nascoste,
  scrollando, un assentimento.
  Tu vastità riscattavi
  anche il patire dei sassi:
  pel tuo tripudio era giusta
  l’immobilità dei finiti.
  Chinavo tra le petraie,
  giungevano buffi salmastri
  al cuore; era la tesa
  del mare,un giuoco di anella.
  Con questa gioia precipita
  dal chiuso vallotto alla spiaggia
  la spersa pavoncella.

• Ho sostato talvolta nelle grotte
  che t’assecondano, vaste
  o anguste, ombrose e amare.
  Guardati dal fondo gli sbocchi
  segnavano architetture
  possenti campite di cielo.
  Sorgevano dal tuo petto
  rombante aerei templi,
  guglie scoccanti luci:
  una città di vetro dentro l’azzurro netto
  via via si discopriva da ogni caduco velo
  e il suo rombo non era che un susurro.
  Nasceva dal fiotto la patria sognata.
  Dal subbuglio emergeva l’evidenza.
  L’esiliato rientrava nel paese incorrotto.
  Così, padre, dal tuo disfrenamento
  si afferma, chi ti guardi, una legge severa.
  Ed è vano sfuggirla: mi condanna
  s’io lo tento anche un ciottolo
  róso sul mio cammino,
  impietrato soffrire senza nome,
  o l’informe rottame

  che gittò fuor del corso la fiumara

  del vivere in un fitto di ramure e di strame.

  Nel destino che si prepara

  c’è forse per me sosta,

  niun’altra minaccia.

  Questo ripete il flutto in sua furia incomposta,

  e questo ridice il filo della bonaccia.
   
   
• Giunge a volte, repente,
  un’ora che il tuo cuore disumano
  ci spaura e dal nostro si divide.
  Dalla mia la tua musica sconcorda,
  allora, ed è nemico ogni tuo moto.
  In me ripiego, vuoto
  di forze, la tua voce pare sorda.
  M’affisso nel pietrisco
  che verso te digrada
  fino alla ripa acclive che ti sovrasta,
  franosa, gialla, solcata
  da strosce d’acqua piovana.
  Mia vita è questo secco pendio,
  mezzo non fine, strada aperta a sbocchi
  di rigagnoli, lento franamento.
  È dessa, ancora, questa pianta
  che nasce dalla devastazione
  e in faccia ha i colpi del mare ed è sospesa
  fra erratiche forze di venti.
  Questo pezzo di suolo non erbato
  s’è spaccato perché nascesse una margherita.
  In lei tìtubo al mare che mi offende,
  manca ancora il silenzio nella mia vita.
  Guardo la terra che scintilla,
  l’aria è tanto serena che s’oscura.
  E questa che in me cresce
  è forse la rancura
  che ogni figliuolo, mare, ha per il padre.

• Noi non sappiamo quale sortiremo
  domani, oscuro o lieto;
  forse il nostro cammino
  a non tócche radure ci addurrà
  dove mormori eterna l’acqua di giovinezza;
  o sarà forse un discendere
  fino al vallo estremo,
  nel buio, perso il ricordo del mattino.
  Ancora terre straniere
  forse ci accoglieranno: smarriremo
  la memoria del sole, dalla mente
  ci cadrà il tintinnare delle rime.
  Oh la favola onde s’esprime
  la nostra vita, repente
  si cangerà nella cupa storia che non si racconta!
  Pur di una cosa ci affidi,
  padre, e questa è: che un poco del tuo dono
  sia passato per sempre nelle sillabe
  che rechiamo con noi, api ronzanti.
  Lontani andremo e serberemo un’eco
  della tua voce, come si ricorda

  del sole l’erba grigia

  nelle corti scurite, tra le case.

  E un giorno queste parole senza rumore

  che teco educammo nutrite

  di stanchezze e di silenzi,

  parranno a un fraterno cuore

  sapide di sale greco.
   
   
• Avrei voluto sentirmi scabro ed essenziale
  siccome i ciottoli che tu volvi,
  mangiati dalla salsedine;
  scheggia fuori del tempo, testimone
  di una volontà fredda che non passa.
  Altro fui: uomo intento che riguarda
  in sé, in altrui, il bollore
  della vita fugace – uomo che tarda
  all’atto, che nessuno, poi, distrugge.
  Volli cercare il male
  che tarla il mondo, la piccola stortura
  d’una leva che arresta
  l’ordegno universale; e tutti vidi
  gli eventi del minuto
  come pronti a disgiungersi in un crollo.
  Seguìto il solco d’un sentiero m’ebbi
  l’opposto in cuore, col suo invito; e forse
  m’occorreva il coltello che recide,
  la mente che decide e si determina.
  Altri libri occorrevano
  a me, non la tua pagina rombante.
  Ma nulla so rimpiangere: tu sciogli
  ancora i groppi interni col tuo canto.
  Il tuo delirio sale agli astri ormai.

• Potessi almeno costringere
  in questo mio ritmo stento
  qualche poco del tuo vaneggiamento;
  dato mi fosse accordare
  alle tue voci il mio balbo parlare: –
  io che sognava rapirti
  le salmastre parole
  in cui natura ed arte si confondono,
  per gridar meglio la mia malinconia
  di fanciullo invecchiato che non doveva pensare.
  Ed invece non ho che le lettere fruste
  dei dizionari, e l’oscura
  voce che amore detta s’affioca,
  si fa lamentosa letteratura.
  Non ho che queste parole
  che come donne pubblicate
  s’offrono a chi le richiede;
  non ho che queste frasi stancate
  che potranno rubarmi anche domani
  gli studenti canaglie in versi veri.
  Ed il tuo rombo cresce, e si dilata
  azzurra l’ombra nuova.
  M’abbandonano a prova i miei pensieri.
  Sensi non ho; né senso. Non ho limite.

• Dissipa tu se lo vuoi
  questa debole vita che si lagna,
  come la spugna il frego
  effimero di una lavagna.
  M’attendo di ritornare nel tuo circolo,
  s’adempia lo sbandato mio passare.
  La mia venuta era testimonianza
  di un ordine che in viaggio mi scordai,
  giurano fede queste mie parole
  a un evento impossibile, e lo ignorano.
  Ma sempre che traudii
  la tua dolce risacca su le prode
  sbigottimento mi prese
  quale d’uno scemato di memoria
  quando si risovviene del suo paese.
  Presa la mia lezione
  più che dalla tua gloria
  aperta, dall’ansare
  che quasi non dà suono
  di qualche tuo meriggio desolato,
  a te mi rendo in umiltà. Non sono
  che favilla d’un tirso. Bene lo so: bruciare,
  questo, non altro, è il mio significato.